..هنالك التقينا

ساعات متواصلة والكتاب واقفٌ على مكتبى، نتبادل النظراتِ فى تحدٍ ظاهر، فأحسستُ ببعض السخرية تتسلل الي أوردتى، تشبعنى ببرودة الماضى فى خفية متناهية..
بقعة زيت عالقة على صفحة مهترئة بلا غلاف تحت عنوان الكتاب.. "النبى" مكتوبة بخطٍ عريض أخضر، وتحتها بخطٍ أصغر قليلا "الطبعة الثانية"... ويسكن أعلى امضاء باللون الاسود...

أحمد محمد
القاهرة فى 14/9/1967

أعبر للصفحة المقابلة لأجد نفس الشخص يخاطبنى عبر عصورٍ بعيدة. بنفس خطه ولكن نبرة قلمٍ أزرق مختلف..

"لعل هذا الكتاب النفيس يكون من أمتع ما ترجم دكتور ثروت عكاشة. وأشهد بغير تواضع وبغير ادعاء ان هذا الكتاب من أمتع ما قرأت على الاطلاق"..
أحمد محمد..

لكنه هو.. من يكون ليرافقنى طوال رحلتى بين صفحات كتابى العزيز؟ من يكون لنلتقى هناك فوق الورق، يرشدنى بأقواله تارة ويلاطفنى بعلامته تارة أخرى...

تعجبتُ واحترت فى امره كثيراً..
يا هذا الصوت البعيد.. لمن تكون؟ وكيف أعرفك الآن.. وان فعلت هل ستعرفنى؟ وكيف يكون كتابك من أمتع ما قرأت، وتتركه وحده يطوف المكان حتى يستقر أمامى وعينه ملئ عينى.. يحملق بى فى تحدٍ وسخرية؟
هل هى روح الصدفة، أم حقاً مداعباتِ القدر؟

ظنى انك رحلت عن غيابات الحاضر ولم يُقدر ورثتك قيمة ما تركت، وظنى أننى سأرث باقى ما تركت فى يوما ما أيضا.. او لعلك اضعته مرة فى مكان لا تعرفُ كُنَته، فالتقفته يد حنون، صانته حتى وصلنى..
او ربما.. ربما اصابك نفسُ احساسى بالزحف الورقى على مكتبك الصغير، فاخترت التضحية... وقد يكون مجرد صديقٌ آخر لك استلفه فى ليلة منسية، وغاب وسط طرقاتِ الزمن...
وقد يكون...
أه.. أكرهنى حينما أجهل ويعجز تفكيرى هكذا..
لكنك أنت.. تبقى معى الآن منفردا تؤنسنى بصوتك، تحادثنى دون أن أعى وجودك.. ومن حيثُ لا أدرى..